Por Raúl Flores Iriarte
Ilustración: Yury Díaz
Primer premio Concurso Ciencia Ficción´06

Hola, le dije a John Lennon. Hacía frío. Mucho frío. Madonna daba vueltas y vueltas como loca en su Porsche nuevo, ese que yo le había regalado momentos antes. ¿Tú quién eres?, me preguntó John. Por supuesto, en inglés. Me presenté. Vengo a salvarle la vida, le dije.

¿Qué es eso de salvarme la vida?, volvió a preguntar. Por supuesto, también en inglés. John hablaba un inglés perfecto. Como si hubiera nacido en Inglaterra. Entonces recordé: él había nacido en Inglaterra.

Le conté (en inglés) sobre Mark David Chapman. Está loco, dije. Viene a matarte hoy, por la noche; mientras estamos hablando aquí, él está esperando, esperando.

John me miró como si también yo estuviera loco. O como si no supiera hablar bien el inglés. O quizás ambas cosas.

Escuche, le dije (tal vez grité). No hay tiempo para muchas explicaciones. Yo tomaré su lugar y capturaré a David Chapman. Lo mataré si es necesario. Y todo eso ¿para qué?, preguntó él.

Para cambiar el futuro, le dije. Para una posible reunificación de los Beatles, para lo que usted quiera. Ayúdeme ¿quiere? Sería como si empezáramos de cero.

En esos días su canción “Starting over” estaba en los primeros lugares. Esperé que supiera apreciar la ironía. Continué hablando: ¿Ve a esa chica que da vueltas por ahí en ese Porshe como una loca? Bueno, se llama María Louise Ciccone, pero todos la conocerán dentro de tres o cuatro años como Madonna.

Tiene mucho talento, pero por ahora, nadie la reconoce.

Yo vine del futuro para cambiar eso. Le compré el Porshe, le di dinero para financiar la grabación de un primer LP, y la hice firmar doscientos o trescientos autógrafos para venderlos en el tiempo futuro.

Discutimos un rato más y logré convencer a John. Para eso tuve que revelarle dos o tres secretos de Estado, decirle lo que Paul McCartney había hecho el tres de noviembre de 1967, y mostrarle la máquina portátil de tiempo.

Pero fíjate, dijo, nada de reunión de Los Beatles. Eso se acabó. Muero, finito ¿capisci?

Agua pasada no mueve molino 

Faltaban unos diez minutos para las diez de la noche; era invierno y nevaba en Manhattan. Bajé de la limosina y Yoko iba junto a mí. Chapman se acercó desde alguna parte y gritó: ¡Míster John! Yo no me viré y él vació el cargador de su pistola en mi pecho.

El chaleco antibalas recibió los impactos. Entonces vacié sobre él mi propio cargador.

Dakota, y la nieve caía sobre él con la turbia precisión de una pesadilla. Yoko se echó a llorar. John se acercó y dijo: Conque este es el tipo. Alguien gritó ¡llamen una ambulancia!

John salió hasta la calle, tal vez para ver mejor el panorama, tal vez para detener un taxi y trasladar el cuerpo al hospital más cercano. O a la morgue más cercana. Sin embargo, lo que atravesó la avenida a velocidad de estrella fugaz fue la estructura fantasmal de un Porshe oscuro. Todo sucedió en un microsegundo. En la mitad de un microsegundo.

El automóvil se detuvo con un chirrido de frenos que debió haberse escuchado en San Francisco y el cuerpo de John Lennon salió despedido unos cinco metros, volando por los aires hasta impactar con un poste de luz. Eso fue todo.

El cadáver de Mark David Chapman en la acera, Yoko llorando sobre el cuerpo de John Lennon, Madonna con los ojos como platos tras el volante del Porshe, ojos diamante, mirándome a mí, a los dos cuerpos, a la noche, a la nieve que caía.

En la distancia comenzaron a oírse las sirenas de ambulancias y, de repente, la policía estaba aquí, haciendo preguntas, llenando formularios. Yo me retiré en silencio, pensando que no había podido hacer gran cosa por Lennon, pero que, de todas formas, los autógrafos de Madonna me servirían en el futuro. Lo mismo que me habían servido aquellos de Harvey Lee Oswald, cuando lo hice liquidar a Nixon.